Ich fühle mich wie ein Buch, in dem anfangs interessiert
geblättert, und das später gelesen wird.
Manche denken über mich nach, andere legen mich beiseite
und greifen zu einem anderen Buch.
Manche verstehen mich, manche versuchen mich zu
verstehen, andere vergessen mich.
Ein Buch unter vielen, in einer Bibliothek, die man “Welt”
nennt.
Es werden immer neue Bücher geschrieben, und jedem
wird das gleiche Schicksal zuteil.
Die alten ausgelesenen Bücher werden ausrangiert, in die
Presse geschmissen, um für die neuen in der Bücherei Platz
zu schaffen.
Ich bin froh, daß ich kein Buch bin…………………
…….oder doch?
